Sansimon...huella que camina

Recuerdo escrito de San Antonio de los Cobres.

San Antonio de los Cobres: (de los pobres para ellos) Para su gente, para sus chicos, sus maestros, sus ancianos, sus futuros mineros. Sus calles y su frío.

Viento, frío seco, gargantas llenas de sequía, chicos sonriéndoles a otros chicos. Todo en una noche, todo en unas pocas calles trazadas con distracción. Todo a dos minutos a conocer. Todo al costado de la estación del tren a las nubes.

La escuela ahí!! Después de una noche en lo de la abuela (Hospedaje) y a una cuadra más larga que ninguna. Ahí de cerca del futuro y del debutante cajero electrónico por venir. Aunque un tanto mas cerca de la Internet mas cara del mundo, viviente en solo dos computadoras a la vuelta de la esquina.

Y los maestros sí!!. Ellos sí!! Siempre de blanco y casi siempre laburando de papás. Dueños del frío, dueños del llanto del niño más llorón y pensionados de la acostumbrada puta necesidad!!

Y los chicos, siempre chicos al fin, y los maestros, siempre maestros de los cachetes  cortajeados de los chicos por el duro clima de la puna.

Pachamama y vino. Pachamama y cumbia. O alcohol o lo que sea y a la tierra un deseo. Y al deseo un sueño y claro: alegría, rezo, canto, familia.

Así se vive. Así se respira. Así se siente. Así se extraña.

Gracias San Antonio de los Cobres!! Gracias chicos por tan lindo recuerdo. Gracias por tanta sabiduría desparramada al pie de un pizarrón. Gracias!!.

Escrito un 19-03-04.

MUCHAS GRACIAS A TODOS LOS QUE DE ALGUNA MANERA ME DIERON UNA MANO CON LA DONACION.EL PAMPITA

Cuando la hoja se mancha con gotas de sangre simuladas en presupuestos y otras tintas, queda en la torpeza de los crayones (esos que fastidian a la diplomacia de la cartuchera) el registro de alguna huella, algún buen día, algún buen recuerdo o un buen hacer. Sin más que dar lo que se puede. Sin más que dar lo que se venga. Sin más que dar lo que se junte. Sin más que dar lo que se piensa.

Sansimon (camino al más de los sepuedehaciendo, desde sepuedehaciendo)

La escuela ahí esta… entre la tierra que se hace llamar camino y los interminables baldíos que se hacen llamar campos. Todo en un mismo mirar. Todo al costado de quien pase, vaya uno a saber con que destino. Los carteles indican su ausencia pasado el camino hacia Villa de Soto. Las maestras en cambio, se amontonan en el espacio de un Renault 12 timoneado por el flaco Simón (remisero), para dar presencia en esos pagos con olor a verde y de mañanas frías. Ahí, en esos rumbos donde la música corre por cuenta de los pájaros y el olvido por cuenta de muchos.

Cierto es que flamea una bandera. Más cierto es aún, que va todos los días a clase y se hace llamar Argentina. Ella dice vivir en Córdoba y sentirse a gusto con su manto celeste y blanco que la visten en su entereza. Y aunque el olvido y la demagogia la tiñan de gris, ella dice ser por los vientos que la acarician sin pedir permiso al pasar de los días. Ella dice ser feliz junto a su escuela, junto a los chicos y junto a su tierra. Ella que poco lo pide, no pide nada. Porque de ella depende el estar ahí y de otros la presencia de los chicos. Los cuales sin ella no harían de la escuela una escuela y de Argentina, una bandera.

Argentina te quiero mucho y no se porque. Debe ser porque te quiero mucho.

La escuela ahí esta… entre la tierra que se hace llamar camino y los interminables baldíos que se hacen llamar campos. Todo en un mismo mirar. Todo al costado de quien pase, vaya uno a saber con que destino. Los carteles indican su ausencia pasado el camino hacia Villa de Soto. Las maestras en cambio, se amontonan en el espacio de un Renault 12 timoneado por el flaco Simón (remisero), para dar presencia en esos pagos con olor a verde y de mañanas frías. Ahí, en esos rumbos donde la música corre por cuenta de los pájaros y el olvido por cuenta de muchos.

Cierto es que flamea una bandera. Más cierto es aún, que va todos los días a clase y se hace llamar Argentina. Ella dice vivir en Córdoba y sentirse a gusto con su manto celeste y blanco que la visten en su entereza. Y aunque el olvido y la demagogia la tiñan de gris, ella dice ser por los vientos que la acarician sin pedir permiso al pasar de los días. Ella dice ser feliz junto a su escuela, junto a los chicos y junto a su tierra. Ella que poco lo pide, no pide nada. Porque de ella depende el estar ahí y de otros la presencia de los chicos. Los cuales sin ella no harían de la escuela una escuela y de Argentina, una bandera.

Argentina te quiero mucho y no se porque. Debe ser porque te quiero mucho.

“Historias Parecidas” (por quienes hacen de su historia una causa y de ésta una insistencia)

Porque la Historia es “nuestra” y porque la hacemos nosotros [a nuestro calibre], es en ella donde quedan nuestros recuerdos, gestos y anécdotas, dando revista de la vida que fuimos dejando. Todo se llega hasta Ella. Todo lo que hacemos se hace historia al momento de terminarlo.

Sepuedehaciendo es saber que se puede mientras se haga !! Es mirar un poquito de reojo a nuestra propia Historia (confundiéndola también) y arraigarse en ese huequito donde cada uno de nosotros sentimos que somos felices por un momento. Verdaderamente felices (como si sobrasen los motivos).

Entre fronteras que todo lo separan y políticas que todo lo destruyen, se ve a Sansimon caminando entre verdades y consignas; tan lejos de estos monstruos sin muerte y más lejos si se pudiera.

Bien bienvenidos sean los que ya empujaron a Sansimon a seguir andando, y más bienvenidos los que todavía se hallan ajenos a la consigna más linda y que lleva por bandera, los más hermosos colores de la alegría: La sonrisa de un pibe dibujada en su cara.

Solo se debe querer hacer y mucho más, hacer de nuestra Historia, al menos, algo lindo que se pueda contar.

Sansimon patriagrande, sepuedehaciendo. Una “intención” que se descansa sobre nuestras huellas.

Cuando de tiempo se trata nos pica la oreja, y nos sentimos como a falta de algo, que no sabemos si es tiempo o si es molestia. Se nos viene encima y nos aplasta, rompiéndonos el pecho a golpes de nostalgias…y encima nos roba la sonrisa.

Cuando de tiempo se trata, me veo endeudado, y pasando los domingos a mi propio encanto, sabiendo que un momento es más que un rato, y que la pilcha no me empilcha lo que amo.

Nada hará que exista duda en mi regreso a Cruz del Eje. Mentiría de decir que extraño la mirada de los pibes de la escuela. También mentiría si digo que no sueño con ese momento. Lo cierto (que es lo más incierto aún…) es que ya son muchos los que suman en esta Gran suma de personas, la mayoría ajenas a mí, pero la gran mayoría ajena entre ellas…y sin embargo siempre con el corazón en el lugar adecuado. Porque un corazón que late, conversa con la vida.

 A veces no dan ganas de seguir. No de seguir así por este camino elegido. Quizás pensar en volver a la vieja escuela sería oportuno. Volver a romper las pelotas dejando la zozobra de lado y hartando a los amigos, desde Avellaneda hasta la Gral Paz…parando en todas…siempre con el mismo aliento a cenicero y a un centavo del contagio.

No vendo lavarropas digitales ni alfombras para que gente que no pise. Tampoco vendo nada. Acá lo que esta en juego es el orgullo y el puto ego que nos hace sentir siempre tan solos, mientras la damos de ocupados y rodeados de gente que nos quiere, bailando lo que ciertas corporaciones nos dicen que bailemos... Y todavía algunos creen que aprendieron a mover el culo por no haber faltado a ninguna de las Creamfields.          …y bhuee un poquito de todo ¡!

El pampita.

Se puede haciendo. Esa es la consigna primera y la más fundamental de todas. Porque se hace si se puede y para poder hacer, no hay más que querer hacer. Lo recíproco de las palabras sostiene la conducta ética e intachable de la propuesta. La historia dicta que de la gente, depende la gente. Se puede hacer mientras la gente así lo quiera. Es a nuestro destino a quien estamos encaminando.

Con su dique de 4 km de largo y 40 m de estatura, Cruz del Eje no propone más que el simple paso de los años. La vieja ciudad del Ferrocarril, (cerrado en el 78 por la última dictadura militar) dueña de su lugar al Noroeste del mapa Cordobés, descansa en su progreso, al ritmo de la siesta tan amaestrada de todos los días.

En el departamento “La Brea” (0 - 60 km)  se encuentra la Escuela Rural de enseñanza inicial y primaria que lleva por nombre “Domingo Matheu”. La misma consta  de una Directora – Maestra, una Ordenanza – Cocinera, y de 16 corazoncitos que día tras día asisten a ella con el fin de educarse. Ese es todo su mundo. El descampado paisaje que la rodea aporta su propia opinión…silencio.

Se los presento:

Porque la causa es infinita bajo estos vientos del sur, debemos todos ser todos y un poco más que muchos. Tan solo buscar donde se esconden los buenos gestos y regalarles un poco de libertad. Sentir nuestro brazo extendido hacia un lugar donde lo esperan. Porque la marginalidad siempre espera.  

De eso se trata la donación. De respirar un poco de justicia. De uno sentirse vivo. Que entre tantos edificios y bocinas, se puede!! Que verdaderos problemas son los que se sienten, no los que se piensan. Los que duelen al cuerpo,  no los  que lo visten.  Porque siempre hay tiempo para una caricia, un beso o un abrazo. Tiempo siempre hay.

Darle a nuestro tiempo un poco mas de tiempo y darle al bombo, siempre al bombo, para que se escuchen las cadenas que se van rompiendo. Lucha, tiempo y bombo. Porque bombo es ruido y eso es lo que jode. Porque bombo es música y están los que la bailan. Porque hay músicas que hacen ruido y desnudan a quienes ya van moviendo los piecitos de costado. Porque vamos siendo muchos y  nos movemos con los bombos, de los que van para adelante.

Porque la lucha verdadera no siempre llega a la hora de la cena. Porque no nos espera a la salida del laburo para darnos compañía. Porque menos, nunca se cansa y porque siempre hay tiempo para lo verdadero. Ella, siempre ella, nos enseña.

No he vuelto a tener noticias de ellos. No las he buscado tampoco. Hasta de los maestros ni rastro alguno. No hay cartas ni nada.

Algo cierto es que en la vida todo lo que se cuenta y se vive, siempre lleva un "pero"- se vive, pero se muere – Se ríe, pero se llora.

Y más cierto es todavía que casi siempre que utilizamos el "pero", lo hacemos después de contar algo bueno. Como si nos avisáramos de que siempre hay algo malo dando vueltas. Y cuando lo hacemos después de decir algo malo, buscando después del "pero" algo que nos motive. Y nos dicen que no hacemos porque todo lo malo siempre trae algo bueno escondido.

Acá lo cierto es que cuando me recuerdo la donación, me entra por el cuerpo una especie de calor que da frío. Algo así de raro.

Algo que hoy me esta haciendo escribir esto y querer compartirlo con ustedes. Con los que les dieron una mano (a los pibes) y con los que no. No se. Fueron muchos. Y esta vez el "pero" viene de puta madre; porque es verdad que no se nada de los chicos y de los plurales, "pero" esta vez no me importa, porque la donación fue un hecho y de eso se trataba en un principio.

Ya ha pasado mucho desde ese viaje (de la donación). Yo por mi parte lo recuerdo a mi manera. Mi idea es que ustedes lo recuerden sabiendo que lo hicieron posible. Así podremos hacer muchas cosas.

Un abrazo grande.

El Pampa. 30-06-04.